Esta manhã aparece o Três de Ouros. O que estão eles realmente a fazer ali?
O Três de Ouros é, de facto, uma daquelas cartas em que a pergunta «O que está concretamente a acontecer ali?» é muito mais interessante do que a palavra-chave «trabalho de equipa».
Encontramo-nos, aparentemente, na construção de uma igreja ou de um mosteiro. À esquerda, elevado sobre um banco, está um artesão – geralmente entendido como canteiro ou escultor. À direita estão duas pessoas: um monge e uma pessoa vestida de forma vistosa, frequentemente interpretada como arquiteto ou comitente.
E entre eles encontra-se algo decisivo: uma planta. A pessoa ao centro segura uma folha onde, aparentemente, se vê o desenho do edifício.
Isto significa: não estão simplesmente a trabalhar juntos, fisicamente, na mesma coisa. Estão a discutir uma obra.
O artesão tem a sua ferramenta na mão.
O outro tem a planta.
O monge representa talvez aquele para cuja instituição se está a construir.
E, acima deles, os três ouros já fazem parte da arquitetura.
Depois da nossa conversa de ontem, isto agrada-me bastante para hoje. Porque tínhamos chegado à tua cena na cozinha e ao pensamento que te ocorre repetidamente:
«Porque é que a outra pessoa não dá sequer um pequeno passo na minha direção?»
Aqui estão três pessoas juntas, sem que nenhuma delas tenha, aparentemente, de percorrer todo o caminho.
O canteiro não tem de ser também arquiteto. O arquiteto não tem de trabalhar as pedras. O monge não tem de saber fazer nenhuma das duas coisas. Cada um traz algo consigo.
Na verdade, esta é uma imagem muito melhor de uma relação do que o meu «Quem traz a lenha?» de ontem, que corrigiste com toda a razão.
Porque uma relação não tem de significar que ambos fazem o mesmo ou fazem tanto um como o outro. Birgit poderia, com toda a razão, ter enumerado mil coisas que trouxe para os vossos 29 anos. Mais decisivo seria antes:
Conseguem duas pessoas, de vez em quando, olhar juntas para a mesma planta?
Talvez seja precisamente isso que procuras com tanta intensidade nos conflitos.
Não queres necessariamente que a outra pessoa diga: Mirko tem razão. Queres poder olhar com ela para a folha e dizer:
É aqui que estamos. Foi isto que aconteceu. Foi assim que tu o viveste. Foi assim que eu o vivi. O que construímos agora a partir disto?
E talvez tenha sido precisamente isso que foi tão difícil com algumas das mulheres da tua vida. Não porque não tivessem feito nada pela relação. Mas porque, em certos conflitos, tiveste a sensação de estar sozinho debruçado sobre a planta.
Também acho interessante a postura do artesão. Ele não está diante dos outros dois numa atitude submissa. Está até mais elevado. A sua competência é, evidentemente, necessária. Ao mesmo tempo, olha para eles de cima e escuta.
Ninguém se funde com o outro. Ninguém tem de abandonar o seu ponto de vista.
Isso, por sua vez, estaria bastante próximo do que observaste em Klaus e Sonja: é possível discutir um com o outro e, ainda assim, continuar a trabalhar no mesmo edifício.
E há ainda outra coisa que se adequa muito bem à tua vida atual. O Três de Ouros é uma carta surpreendentemente terrena. Depois de toda a água dos últimos dias – choro, o Rei de Copas, o Cinco de Ouros, infância, mãe, Birgit – hoje aparece subitamente alguém com um martelo na mão.
Não: O que significa toda a minha vida?
Mas:
O que construímos hoje?
Talvez não seja nada má como carta para um sábado de manhã.
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