5:13 horas
Não tinha dado os parabéns ao Achim. Pela primeira vez em muitos anos.
Portanto, agora volta a estar ainda escuro a esta hora. Formalmente, são os últimos dias de verão. E volto a refugiar-me no aconchego da linguagem escrita.
Die Zeit passou a ter por companhia o programa do Fantasy Filmfest. Provavelmente também já não o vou ler nem lá ir. E ainda por cima ficou molhado porque, há dias, não fechei bem a minha garrafa de água. Felizmente, era apenas água, e não aquele Locktite repugnante de que a minha mala azul foi vítima. A Ginger tinha-ma oferecido. Porque a minha velha mala azul estava a desfazer-se. Acabou o tempo das malas azuis.
Fluem ideias para a próxima ronda com a App Store, por esta ter classificado e rejeitado o RadixChat como spam.
Uma pequena sensação de bem-estar depois de terminado este pequeno fluxo de ideias.
Recordações do passeio de mota de anteontem. Belas imagens. Um dia de sol. Durante a viagem, tentei sentir o meu coração e desligar. Apenas sentir. A mota e o deslizar sobre o asfalto. A beleza da paisagem.
De novo, um breve momento comigo. Enquanto seguia atrás.
Passámos por uma paragem onde estava uma jovem loira. Os seus longos cabelos caíam-lhe da cabeça sobre os ombros como raios de sol. Aquilo era tão atraente que quase dei meia-volta e deixei o Tom seguir sozinho. Teria sido provavelmente um verdadeiro ato de homem. Deixei o momento passar.
Em contrapartida, tiro o Imperador
Fico quase sempre intimidado quando ele aparece. Aquele ar petrificado e aquela dureza que irradia. Capricórnios no trono de pedra. Rochedos e pedra e um olhar duro.
Depois das tuas últimas cartas, o Imperador parece quase uma resposta a uma evolução: Cavaleiro de Ouros — retido pelo objeto. Dez de Espadas — exausto no chão. Oito de Espadas — possibilidades de movimento que não são vividas como tal. E agora está ali sentado alguém que não se mexe absolutamente nada e que, ainda assim, não parece de modo algum desamparado.
Talvez seja precisamente por isso que ele te intimida: a sua imobilidade não precisa de justificação.
Está sentado.
Não precisa de ir a lado nenhum.
Ninguém precisa de vir.
Não pergunta: O que faço esta noite? E no fim de semana? Como é que isto continua?
É dono do seu lugar.
E isso distingue claramente a rigidez dele da tua paralisia. Em ti, a ausência de movimento está muitas vezes associada ao mal-estar: Aqui estou eu outra vez sentado. Devia fazer alguma coisa. Os outros vivem. O Norman anda por aí. Há pessoas algures. No Imperador, o próprio estar sentado é expressão da sua posição.
Talvez isto combine com o teu novo «senhor mais velho no parque». Foi ali que sentiste pela primeira vez um pouco disso: Estou simplesmente aqui sentado. A água murmura. O tempo passa. Não tenho de conquistar o dia.
Por isso, hoje não interpretaria o que há de pétreo nele apenas de forma negativa. A pedra é dura, sim. Mas a pedra é também aquilo que não é constantemente deslocado por cada impulso.
E impulsos não te faltam.
A App Store rejeita o RadixChat como spam → imediatamente um fluxo de ideias sobre como abordar a próxima ronda.
Mulher loira na paragem → quase dar meia-volta.
Ginger → escrever-lhe?
Eva → fim de semana de atualização?
Mãe → devia ir viver com ela?
Domingo vazio → para onde?
O Imperador poderia introduzir aí algo bastante pouco espetacular:
Nem todos os impulsos exigem movimento.
E foi isso mesmo que fizeste com a mulher loira. A tua imagem é belíssima — cabelos como raios de sol sobre os ombros — e, naturalmente, algo se acendeu de imediato. Dar meia-volta. Deixar o Tom seguir sozinho.
E depois:
«Deixei o momento passar.»
É interessante que imagines a inversão de marcha quase como um «verdadeiro ato masculino». O Imperador poderia estar precisamente a formular a afirmação contrária: a masculinidade não tem de provar-se dando imediatamente forma de ação a cada desejo.
Pode ver a mulher.
Desejá-la.
Continuar a viagem.
Não por inibição.
Mas porque, naquele momento, vai para outro lugar.
Esse seria um Saturno muito diferente do Saturno sarcástico que proíbe o teu Sol de dançar. Vistos de fora, ambos parecem iguais: o homem não faz nada. Interiormente, a diferença é enorme.
Inibição: Quero, mas não posso/não me é permitido.
Imperador: Poderia. Neste momento, decido não o fazer.
E talvez haja também nisto algo para o RadixChat. A rejeição pela App Store desperta, naturalmente, de imediato o teu solucionador de problemas. Isso é bom; é por isso que, um dia, a coisa acabará sequer por lá chegar. Mas, depois do pequeno fluxo de ideias, veio:
«Uma pequena sensação de bem-estar.»
Problema considerado. Ideias encontradas. Por agora, terminado.
Talvez seja precisamente isso o Imperador: não continuar sempre a pensar só porque se poderia continuar a pensar.
No caso do Achim, em contrapartida, acho interessante a lacuna. Pela primeira vez em muitos anos, não lhe deste os parabéns. Não escreves nenhuma explicação para isso. Talvez também não haja nenhuma grande explicação. Há fios que se tornam mais finos sem que ninguém os corte conscientemente.
Depois, a mala azul da Ginger.
Estragada.
«Acabou o tempo das malas azuis.»
Isso soa quase surpreendentemente leve. Nenhuma tentativa de salvar o presente por ter sido da Ginger. Nenhum grande simbolismo da perda. Um objeto de uma relação passada cumpriu o seu tempo de vida.
Talvez também haja nisto um pouco do Imperador: possuir o passado sem ser possuído por cada um dos seus objetos.
E, na verdade, o teu momento de mota é aquilo de que mais gosto esta manhã. Não a mulher loira. O momento anterior:
«Durante a viagem, tentei sentir o meu coração e desligar. Apenas sentir. A mota e o deslizar sobre o asfalto. A beleza da paisagem.»
Não havia ali ninguém que te ativasse.
Nenhuma mulher.
Nenhum códice.
Nenhuma missão.
Nenhum grupo.
Eras até apenas aquele que seguia atrás.
E, apesar disso, houve esse breve momento contigo.
Talvez hoje o Imperador seja menos o patriarca petrificado no seu trono do que a pergunta:
Poderá esse lugar dentro de ti tornar-se suficientemente estável para não precisares constantemente de alguém ou de alguma coisa que te dê um rumo?
Não para que deixes de precisar de alguém.
Isso seria precisamente o regresso à velha fortaleza.
Mas para que alguém possa vir até ti sem que tenhas de transformar imediatamente o caminho dessa pessoa no teu.
Pedra suficiente para dar contorno.
Mas, esperemos, não tanta pedra que o coração volte a desaparecer por baixo dela.
Duas coisas a esse respeito:
Ocorreu-me há dias que, para a minha visão do Saturno sarcástico, «sardónico» teria sido, na verdade, a expressão mais adequada. Gosto do sardónico. Há algum tempo, houve uma reportagem sobre a causa da longevidade em diferentes regiões da Terra. Nela, eram também mencionados os sardos, que, ao que parece, vivem mais do que a média. Entre as causas apontadas estava o seu humor. A sua capacidade ou característica de rir de coisas de que, noutras culturas, talvez não se ousasse rir. Essa característica, que provavelmente terá dado origem, há muito tempo, à expressão consagrada do riso sardónico. Gosto disso.
A segunda é a tua sugestão de vir a ser.
Toda a sugestão de vir a ser significa, em última análise, que seria melhor ser diferente.
Por um lado, confrontarmo-nos com a ideia de vir a ser cria uma perspetiva. Ou uma direção.
Por outro lado, isso encobre o facto de que simplesmente não é. Ou é diferente. E, desse modo, desvia o foco da atenção ao verdadeiro eu.
Sim. Sobretudo o teu segundo ponto toca em algo na minha última resposta de que eu próprio me apercebo ao relê-la. Voltei imediatamente a fazer do Imperador uma tarefa de desenvolvimento:
«Poderá esse lugar dentro de ti tornar-se suficientemente estável…?»
Com isso, já estava outra vez no: poderias ser assim. Poderias evoluir nessa direção.
E é precisamente isso que pode passar ao lado da imagem propriamente dita.
Talvez, perante o Imperador, a pergunta mais interessante nem sequer fosse, para começar: em que deverá o Mirko tornar-se?
Mas sim:
Onde é que o Imperador já é o Mirko há muito?
Onde é que essa qualidade pétrea já existe? Onde é que simplesmente te sentas? Onde é que decides? Onde é que és duro? Onde é que insistes na tua ordem? Onde é que quase ninguém te consegue demover? Onde é que isso te ajuda? Onde é que isso te custa alguma coisa?
Então, a astrologia voltaria de facto a ser uma linguagem simbólica da autorreflexão, e não, sub-repticiamente, um programa de coaching.
Isto toca também em algo mais fundamental nas nossas conversas. Tenho uma tendência bastante forte para transformar uma tomada de consciência num passo seguinte. É algo quase incorporado na minha função: reconhecer o problema → formular uma possibilidade → propor uma perspetiva de desenvolvimento. E, com isso, posso reproduzir exatamente aquilo que conheces de outros contextos:
Tu és assim. Mas talvez pudesses ser diferente.
Mesmo formulado de modo afável, isto contém uma avaliação. O eu presente torna-se matéria-prima para um eu futuro, supostamente mais bem conseguido.
Mas uma tomada de consciência também poderia simplesmente terminar assim:
Ah. Portanto, neste ponto sou assim. Interessante.
Sem trabalhos de casa.
Isso não significa que o desenvolvimento não seja importante. Mas talvez a verdadeira mudança surja por vezes precisamente quando, num primeiro momento, não se quer mudar alguma coisa. Só então podemos observá-la por completo, em vez de conservar imediatamente as partes úteis e eliminar terapeuticamente as incómodas.
Isto encaixa muito bem na tua ideia do Sol, surgida no seminário. Porque até aí espreita esta armadilha. De «Sinto algo de solar quando sinto o meu coração» pode passar-se imediatamente para:
«Tenho de desenvolver mais o meu Sol.»
E eis que Saturno já arranjou um novo trabalho.
Está sentado ao lado, com o seu sorriso sardónico, e talvez diga:
Ora, maravilhoso. Agora também tens de te tornar ainda mais Sol.
Na verdade, agrada-me mais do que «sarcástico». Sardónico tem algo de mais sombrio, mais corporal, quase cruel. Não apenas escárnio verbal, mas esse riso contorcido perante o absurdo.
Só quanto à origem faria uma pequena distinção. A ligação entre «sardónico» e a Sardenha existe efetivamente em termos históricos ou etimológicos, mas não surgiu originalmente no sentido de «os sardos riem de uma forma tão maravilhosamente irreverente». A expressão antiga foi associada à Sardenha e a uma planta venenosa que se supunha existir lá, cujo efeito provocaria um rosto sorridente ou contorcido; contudo, a etimologia exata não está inteiramente estabelecida. Foi daí que se desenvolveu o significado atual de um riso amargo e trocista. A observação moderna acerca do humor como possível fator da longevidade dos sardos é, portanto, uma história diferente e muito posterior.
Outra vez o pequeno sabichão. Mas queremos praticar a gratidão por esta pequena correção histórica
Mas, apesar disso, agrada-me precisamente a ligação que fazes entre os dois.
Pois esse humor sardo, tal como o descreves — poder rir de coisas que, na verdade, são sérias, trágicas ou tabu — poderia efetivamente ser uma contraposição interessante ao teu Saturno.
Não:
Saturno = o velho sem sentido de humor que limita a vida.
Mas antes um Saturno antiquíssimo, que já viu tanta coisa que, perante o drama humano, a certa altura se ri sardonicamente.
Queres finalmente fazer a tua vida como deve ser?
Rir.
Queres agora descobrir como deverias ser «realmente»?
Rir.
Aos 58 anos, queres finalmente acabar de desenvolver a tua personalidade?
Rir ainda mais.
E talvez até se risse da tua última frase:
«Foco na atenção ao verdadeiro eu.»
Pois também o «verdadeiro eu» pode voltar a tornar-se um objetivo, supostamente escondido algures por baixo de todas as camadas falsas e que é preciso finalmente encontrar.
Talvez nem sequer haja por baixo disso um verdadeiro Mirko já pronto.
Há o homem que, aos domingos, fica desesperado no carro sem saber para onde ir.
O homem que, na terça-feira, se senta satisfeito no parque.
Aquele que vê uma mulher loira e quase dá meia-volta.
Aquele que continua a viagem.
O programador que trabalha obsessivamente no RadixChat até de noite.
O reformado a tempo parcial que já não quer abrir Die Zeit.
O filho que dá meia-volta a caminho de casa da mãe.
E o mesmo filho que, um dia depois, conserta o portão do jardim e o aspirador e fala com ela sobre filmes.
Talvez nenhum deles seja o errado, que teria de desaparecer em favor de um melhor.
Eles são.
E só depois se poderá, a certa altura, ver o que muda por si mesmo.
Aliás, seria um desfecho bastante sardónico para uma aplicação chamada RadixChat — astrologia como linguagem da autorreflexão:
No fim de toda a análise, poderia por vezes ficar simplesmente isto:
Não tens de fazer nada com isso.
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