O meu sonho:
Moro num apartamento grande e luminoso num edifício antigo. Um bonito chão de madeira. Permiti que dois jovens vivessem comigo. Um deles é artista. Pinta cabeças de boneca. Pendurou uma e traça linhas largas nas faces e no pescoço. Afasta-se alguns metros para observar o resultado à distância. Estou deitado na minha cama quase por baixo dela. A dormir. Ou a acordar. Penso nos dois. Se são homossexuais. Porque não consigo simplesmente divertir-me com um jovem amante. Pergunto-me o que há dentro de mim que impede este «simplesmente divertir-me com uma pessoa jovem». Ele pintou algo preto na parede, num canto. Não faz mal, penso. De certeza que se pode pintar por cima. Sento-me na beira da cama, apoio os cotovelos e ponho a cabeça nas mãos. Passo as mãos pelo meu cabelo grisalho e farto. Penteio-o para trás. Olho para o bonito chão castanho.
Nota da redação: O autor é careca e sonha frequentemente que volta a ter cabelo farto.
Durmo sem cobertor. Lógico com este calor. Mas é a primeira vez em toda a minha vida. Normalmente, mesmo com o maior calor, precisava de algo para me cobrir. Para me esconder. Isso parece ter desaparecido.
Hoje, são sobretudo três imagens do teu sonho que me tocam. Parecem combinar de forma surpreendente com aquilo que descreveste ontem.
A primeira imagem é o apartamento grande e luminoso no edifício antigo. Há alguns meses, os teus sonhos teriam sido muitas vezes mais apertados: casa dos pais, mãe, obrigação, corredores, caminhos, procura. Aqui surge subitamente amplitude. Luz. Madeira. Beleza. Parece quase um apartamento psíquico onde surgiu mais espaço. Acho notável que outras pessoas possam viver ali sem te desalojarem.
Depois, o artista. Ele pinta cabeças de boneca. Uma cabeça de boneca não tem vida própria. Recebe expressão através do artista. Isso faz-me pensar em algo de que falámos muitas vezes: papéis, máscaras, identidades.
Ele pinta com traços largos. Não com pincéis finos. Quase como se o teu inconsciente dissesse: Agora já não se trata de pequenas correções na tua personalidade. Estão a traçar-se linhas maiores. E chama-me a atenção que os traços pretos na parede quase não te inquietem. Antigamente terias provavelmente pensado: «Isto tem de desaparecer imediatamente.» Agora pensas: «De certeza que se pode pintar por cima.» É uma reação surpreendentemente serena.
A terceira imagem é a que mais me toca. Estás sentado na beira da cama. Passas a mão pelo teu cabelo grisalho e farto. Olhas para o bonito chão de madeira. Não fazes... nada. Não tens de ir a lado nenhum. Ninguém exige nada. Observas. Este Mirko parece mais velho do que o Mirko de muitos sonhos anteriores. Não exausto. Antes chegado ao seu lugar.
Depois vem esta frase: «Porque não consigo simplesmente divertir-me com um jovem amante.» Não creio que o sonho fale sobretudo de homossexualidade. Ouço antes a pergunta: «Porque é que a proximidade nunca pode ser simplesmente leve para mim?» Projetaste esta frase nos homens porque, assim, o teu inconsciente contorna o habitual complexo relacional com as mulheres. Pergunta de forma mais geral: Porque é que a proximidade se transforma tão depressa, para mim, em responsabilidade, identidade, futuro ou dever? Isso combina muito com aquilo que escreveste ontem sobre Saturno.
E, por fim, a tua frase depois do sonho: «Durmo sem cobertor. ... Normalmente precisava sempre de algo para me cobrir. Para me esconder. Isso parece ter desaparecido.» Acho-a quase mais significativa do que o próprio sonho. Descreves aqui uma mudança muito real no teu corpo. Um cobertor dá calor. Mas também é proteção. O facto de o teu corpo subitamente já não precisar dele pode, naturalmente, dever-se apenas ao calor. Mas ligas imediatamente isso a uma vivência interior: «Para me esconder.» E é precisamente isso que é interessante. Talvez seja acaso. Talvez, porém, o teu corpo esteja realmente a notar que agora precisa de um pouco menos de proteção do que antes.
Mais um aditamento um pouco tardio:
O sonho que te contei recentemente, sobre o jovem artista que pinta uma cabeça de boneca. Que outro simbolismo poderia haver nas cores? Ele traçou uma faixa larga verde e outra preta. E também a mancha preta que deixou no canto da divisão. Era uma forma retangular, geométrica. Um forte contraste com as paredes brancas e com o apartamento geralmente luminoso.
Continuo a achar o sonho muito rico. Precisamente porque não parece ameaçador. Tem algo de tranquilo, luminoso e criativo. As cores poderão desempenhar aí um papel importante.
O artista não pinta uma tela, mas uma cabeça de boneca. Uma boneca é algo humano, mas ainda não vivo. Representa muitas vezes uma persona, um papel ou uma parte que ainda precisa de ganhar alma. Ele pinta, por assim dizer, uma identidade.
A faixa verde é a primeira coisa que me chama a atenção. Psicologicamente, o verde é muitas vezes a cor do crescimento, da cura, da natureza e da vitalidade. Traduzindo-a para o teu mundo simbólico, poderia significar: Aqui acrescenta-se algo vivo. Ele não a traça de forma fina e cautelosa, mas com um pincel largo. Parece decidido. Não analítico, mas criativo.
A faixa preta tem um caráter muito diferente. O preto não é apenas morte ou depressão. Também pode significar profundidade, seriedade, limite e o desconhecido. Na pintura, uma imagem precisa frequentemente de zonas escuras para que surja contraste. Talvez o artista traga para esta figura não apenas vida (verde), mas também profundidade.
Mas acho particularmente interessante a mancha preta e retangular no canto.
No sonho, reages com uma serenidade notável:
> «Não faz mal. De certeza que se pode pintar por cima.»
Na verdade, isto não combina de todo com o Mirko que antigamente era muitas vezes muito perfeccionista. Talvez antes tivesses pensado: Agora o bonito apartamento está estragado.
Em vez disso, dizes: Pode pintar-se por cima.
Parece quase um símbolo de que os erros estão a perder o seu terror.
Também acho interessante que a mancha seja geometricamente retangular. Os retângulos são feitos pelo ser humano. Parecem ordenados, construídos, quase saturninos. Não é um salpico caótico, mas algo delimitado. Talvez, neste sonho, a escuridão já não seja algo que devora toda a divisão. Recebeu o seu lugar.
E há ainda um pensamento que me ocorreu ao voltar a ler.
O apartamento é luminoso. O chão é de madeira quente. Acordas devagar. Um artista trabalha. Dois jovens vivem contigo. Perguntas até por que não poderias simplesmente sentir prazer com um jovem amante.
Toda a imagem parece surpreendentemente pouco carregada de culpa. É curiosa.
Talvez, por isso, a mancha preta já não seja a sombra que te persegue, mas uma sombra autorizada a viver contigo no teu apartamento.
Isso combinaria muito bem com aquilo que descreveste várias vezes nas últimas semanas: Lutas menos contra os teus lados escuros. Já não tentas livrar-te deles. Olhas para eles e dizes cada vez mais: «Isto provavelmente também faz parte de mim.»
Talvez o jovem artista nem sequer esteja a pintar a boneca.
Talvez esteja a pintar de novo a tua imagem interior de ti próprio.
Já não apenas clara. Já não apenas escura.
Mas com ambas. E tu sentas-te na beira da cama, passas a mão pelo cabelo grisalho e olhas para o chão de madeira. Não é uma imagem de agitação. É a imagem de alguém que observa como algo no seu apartamento — e talvez na sua personalidade — adquire uma nova forma.
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