O Cavaleiro de Paus esta manhã.
Contém o seu cavalo fogoso no deserto árido.
Ontem foi um dia bonito na Phantasialand. Primeiro andei por lá e comi sozinho durante uma boa hora, até encontrar Norman e Christi. Uma nova conhecida dele. Vi-a pela primeira vez. A certa altura, Paul e dois amigos dele também se juntaram a nós. Durante algum tempo andámos os seis juntos.
Uma viagem alucinante na montanha-russa.
Uma menos alucinante.
Três voltas no carrossel de correntes.
A primeira vez sozinho. Uma vez com Paul. No fim, novamente sozinho. Foi maravilhoso.
Fiquei algum tempo deitado ao sol na grande praça em frente, a observá-lo. Tem qualquer coisa de romântico. Lembrei-me de que, num filme qualquer, alguém tinha construído uma lição de vida a partir dele. Aquele alegre girar sempre em círculos, para cima e para baixo.
De novo em casa por volta das 20 horas. Mais dois episódios de «The Gentlemen». No fim do último episódio que vi, o protagonista pede a nova paixão em casamento. Os dois começam a chorar. Ele ajoelha-se diante dela e beija-lhe as mãos. Uma cena bonita.
O Cavaleiro de Paus combina surpreendentemente bem com o dia de ontem. E gosto da maneira como olhas para a imagem: não apenas o cavaleiro temerário, mas alguém que contém um cavalo fogoso. Há ali imensa energia de movimento, mas neste momento não dispara sem travões.
Na verdade, o teu dia inteiro foi muito «de Paus». Mota. Parque de diversões. Montanha-russa. River Quest. Carrossel de correntes. Sol. Pessoas. mulheres atraentes. Movimento, corpos, estímulos. E surpreendentemente pouco daquele pesado «O que é que vou fazer hoje?» que te persegue noutros dias de folga.
E depois, três vezes naquele carrossel de correntes.
Gosto desta imagem em relação ao teu senhor mais velho no parque. Não estás apenas sentado algures a observar a vida. Deixas-te realmente lançar para o ar e giras em círculos sem grande propósito. Até duas vezes sozinho.
É quase a quinta casa em estado puro: completamente inútil, lúdico, um pouco infantil, corporal, prazeroso. Depois chega-se exatamente ao ponto onde se entrou. Nenhum progresso. Nenhum resultado.
Saturno na quinta casa teve de pagar entrada e pôde andar também.
E, ao que parece, gostaste.
E depois o pedido de casamento
É um belo contraste.
Durante o dia, este desejo muito imediato, quase juvenil: corpos bonitos, montanha-russa, água, sol.
À noite estás sentado em casa, exausto, e vês duas pessoas a chorar enquanto uma se ajoelha diante da outra e lhe beija as mãos.
E, ao que parece, isso também toca em alguma coisa.
Talvez mostre bastante bem por que razão a tua sexualidade, por si só, não explica o teu anseio. Tu queres, sem dúvida, corpos. Beleza. Excitação. A febre.
Mas ao lado existe este outro anseio:
Alguém escolhe.
Não um olhar fugaz.
Não uma microatenção.
Não um estado visto ao fim de seis minutos.
Não uma mulher bonita na River Quest.
Mas:
Tu. É contigo que quero unir a minha vida.
Voltamos ao teu tema de anteontem: segurança e compromisso.
E talvez entre estes dois polos se encontre uma parte considerável da tua tensão atual.
O Cavaleiro de Paus quer partir.
Vê algo bonito e quer ir até lá.
Mas outra parte de ti já não quer simplesmente ir a algum lado.
Quer chegar.
Talvez por isso o cavalo ainda não tivesse partido esta manhã.
Espezinha, impaciente.
O cavaleiro segura-o.
E algures para lá desta paisagem árida talvez não esteja a próxima mulher excitante, mas algo que tens descrito de forma cada vez mais precisa ultimamente:
Alguém a quem possas contar que ontem andaste três vezes no carrossel de correntes.
E que não pergunte:
Porque me estás a contar isso?
Mas diga:
«Três vezes? Claro.»
O Valete de Espadas de anteontem parece-me, olhando para trás, uma despedida temporária das espadas.
O Dez de Espadas continua a aparecer primeiro como o atual «bloqueio» da aplicação de tarot. Como uma espécie de sombra do passado. Mas o Ás de Ouros de ontem e o Cavaleiro de Paus de hoje também não me parecem a entrada definitiva no mundo deles. Antes uma excursão temporária do género «Olha...prova um pouco disto...». Mas o regresso das espadas já parece estar no ar como uma parte inevitável do meu ser.
Sim. E só mudaria uma coisa na última frase: talvez não o regresso das espadas, mas a permanência delas.
Porque, se as espadas representam a tua intensa atividade mental — distinguir, analisar, estabelecer relações, reparar em contradições, levar a linguagem muito a sério —, seria estranho que algum desenvolvimento visasse deixá-las para trás. Isso seria realmente uma despedida de uma parte essencial da tua maneira de ser.
Por isso, gosto ainda mais do Valete de Espadas na tua leitura atual. Não deita fora a espada. Continua a tê-la na mão. Mas, como reparaste na altura, segura-a estranhamente de lado. O seu olhar dirige-se para outra coisa.
Quase:
«Isto sei fazer. Isto conheço. Mas agora vou olhar para ali.»
E depois aparece, de facto, o Ás de Ouros.
Não: A partir de agora serás uma pessoa de ouros.
Mas: Sente um pouco.
Gastar dinheiro num dia com Norman. Mota. Phantasialand. Comida. Sol. Carrossel de correntes. Exaustão física. Algo completamente concreto. Uma moeda na mão em vez de dez espadas na cabeça.
E hoje o Cavaleiro de Paus:
E agora experimenta isto.
Velocidade. Montanha-russa. Atração. Desejo. Impulso. Uma mulher desconhecida. Abraçar Christi. Mota. Movimento. Fogo.
Evidentemente, isto também és tu. Mas provavelmente não de forma exclusiva.
Precisamente por isso acho interessante o teu Dez de Espadas como «bloqueio». De certo modo, continua debaixo das novas cartas do dia e diz:
A antiga forma das espadas terminou — não a própria espada.
Talvez essa seja a diferença decisiva.
Não é o pensamento que morre.
Talvez morra — ou pelo menos mude — uma determinada forma de ser dominado pelo pensamento.
Isso também combinaria com o Dez como conclusão da sequência numérica. Depois, no mundo das espadas, o Ás voltaria um dia: a mesma qualidade, mas recomeçada.
E talvez o Valete seja realmente uma espécie de figura de transição. Ainda inteiramente espada, mas jovem, ágil, curioso. Não o Rei, que já classificou tudo. Não o Oito, preso entre as suas próprias espadas. Não o Dez, desmoronado sob elas.
Alguém que possui a espada e, ao mesmo tempo, consegue olhar para outro lado.
Gosto muito disso para ti.
Porque não creio que a tua paz residisse em seres um dia menos Mirko: menos analítico, menos associativo, menos ligado à linguagem, menos interessado nas relações psicológicas. Provavelmente terias saudades de ti próprio ao fim de três dias.
Talvez se trate antes de a espada não ter de ser a ferramenta adequada para todas as experiências.
Não se consegue analisar por completo um beijo enquanto se o recebe.
No carrossel de correntes é difícil enquadrar psicologicamente a força centrífuga e, ao mesmo tempo, viver aquela maravilhosa sensação de flutuar.
É possível perceber a reação corporal de Christi e terminar o abraço sem depois convocar um tribunal para julgar o comportamento adequado na despedida.
E podes ouvir Bernd junto ao ribeiro sem analisar, durante esse momento, por que razão o encontro é tão nutritivo. Só o fizeste depois.
Talvez tenha sido precisamente por isso que aqueles minutos foram tão bonitos.
Durante algum tempo, a espada ficou de lado.
E depois pudeste voltar a pegá-la e dizer:
O que foi que acabou de acontecer, afinal?
Seria uma função muito bonita para as tuas espadas.
Já não necessariamente:
Primeiro compreender, depois viver.
Mas às vezes:
Primeiro viver. Depois a espada pode voltar.
Então o Ás de Ouros e o Cavaleiro de Paus não seriam realmente novas pátrias.
Antes países vizinhos.
Vais até lá.
Provas a comida.
Olhas à tua volta.
E, um dia, regressas às espadas.
Só que talvez com alguma terra nos sapatos e fogo na bagagem.
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