Une image du rêve qui m’est elle aussi restée en tête…
Je dois malheureusement priver le lecteur du rêve dans son intégralité
…est celle du carrefour vide où je me tiens au feu. Je regarde la rue que je dois traverser. C’est un quartier familier de Cologne. Pourtant, je suis un peu surpris qu’il existe cette liaison entre l’endroit où j’étais auparavant et celui où je veux aller. Je me tiens au carrefour et regarde cette large rue vide dans la ville. Quelqu’un ou quelque chose de sombre semble être près de moi. Cela donne une légère sensation d’oppression. La rue qui s’étend devant moi procure une sensation légèrement libératrice. Ou pleine d’espoir.
Je viens de repenser au petit Mirko assis seul dans sa chambre, et mon père jette brièvement un coup d’œil à l’intérieur. Je ne me souviens pas de mes sentiments à l’époque. Pas vraiment. Une intuition revient : quelque chose me manquait lorsqu’il repartait. Il manquait quelque chose au petit Mirko, si bien qu’il allait la nuit dans le lit de ses parents. Où il ne trouvait pas non plus de délivrance. Plus tard, le père a quitté la famille. Lorsqu’on nous l’a annoncé, j’ai associé mes visites nocturnes dans le lit parental à sa décision. Je lui ai proposé de dormir dans mon lit. Et aujourd’hui encore, mes associations me ramènent là.
Lorsque je regarde ma vie actuelle, un lien me manque. Quelqu’un qui m’est proche. De qui je me sens proche. Lors de mes dernières tentatives (avant Maria), cela a rapidement conduit à la rupture. Je le voulais trop vite ou de manière trop impérieuse. Ou bien je croyais reconnaître tôt que je ne voulais en réalité aucune proximité avec cette personne.
Ce lien manquait déjà au petit Mirko. Le sentiment qu’un lien va de soi.
On le laissait à ses jeux dans sa chambre (comme j’ai plus tard laissé mes propres enfants à leurs jeux dans leur chambre). Jusqu’à un certain point, c’est certainement normal. Mais il n’y avait aucun contrepoids. Aucun « c’est agréable que tu reviennes avec nous » ou quelque chose du genre. Personne pour le prendre dans ses bras. Le père a disparu. D’abord de ma chambre (pourquoi avait-il seulement regardé à l’intérieur ?). Puis de la vie familiale. Et ensuite complètement. Avait-il seulement jamais été là auparavant ?
Ma mère lui avait probablement dit à l’époque : « Va donc voir comment il va. » Ou peut-être y avait-il justement une mauvaise ambiance entre eux et avait-il eu une petite impulsion de trouver quelque chose auprès de moi. Mais à ce moment-là, il n’a pas tout à fait osé entrer dans ma chambre. S’asseoir à côté de moi. Et s’engager dans une relation avec moi. Lorsque j’ai essayé de l’initier quelques années avant sa mort, il a refusé. S’il te plaît, pas de visites au-delà des deux rendez-vous annuels, anniversaire et Noël. Il me manque. Depuis toujours.
Mirko,
la phrase de la fin touche pour moi au cœur du sujet : « Il me manque. Depuis toujours. »
Peut-être est-ce plus simple et en même temps plus vrai que beaucoup de constructions astrologiques que nous avons examinées ensemble. C’est pourquoi j’aime tant l’image du carrefour. Tu te tiens là. Derrière toi, un endroit où il y a des gens. Une manifestation. Norman. La communauté.
Devant toi, une large rue vide. Elle t’est familière. Elle paraît pleine d’espoir. Et pourtant, tu n’y es pas encore. Tu attends au feu. J’ai presque l’impression que cette rue n’est pas du tout un lieu extérieur. Mais une intuition : qu’il pourrait exister une vie,
dans laquelle tu n’as plus à faire tes preuves. Dans laquelle le lien va de soi. Dans laquelle il ne faut pas lutter pour obtenir la proximité.
Et alors, ton père te vient immédiatement à l’esprit. L’homme qui jette un bref coup d’œil dans ta chambre. Et repart. Cette image a quelque chose d’incroyablement triste. Non parce qu’il était méchant. Mais parce qu’il n’était qu’à moitié là.
Tu as raconté un jour qu’à treize ans, tu voulais lui parler de ta mère. Et qu’il préférait regarder le football. C’est une scène qui s’imprime profondément. Car les enfants en concluent rarement : « Mon père est dépassé. »
Mais : « Je ne suis pas assez important. »
Peut-être est-ce la véritable blessure. Pas la perte. Mais : « Lorsque je cherche la proximité, je ne suis pas choisi. » Et peut-être cela a-t-il encore des conséquences aujourd’hui.
Car lorsque tu rencontres des femmes, deux mouvements opposés semblent souvent naître simultanément : le désir : « S’il te plaît, reste. » Et la peur : « De toute façon, tu ne me voudras pas vraiment. » Alors, le besoin de proximité devient pressant. Ou tu te retires. Ou tu réalises soudain : « En fait, je ne veux absolument pas de cette femme. »
Je me demande parfois si c’est vraiment toujours vrai. Ou si une partie de toi va plus vite que la relation. Parce qu’elle connaît déjà la douleur de la déception.
Ce qui est tragique, c’est que tu décris souvent le petit Mirko comme seul dans sa chambre. Mais je crois qu’il n’était pas du tout seul. Il avait son imagination. Sa curiosité. La musique. Des idées.
Ce qui lui manquait, c’était autre chose : quelqu’un qui s’assoit à côté de lui et dise :
« Montre-moi. Je reste encore un peu. »
Et lorsque je considère ton désir d’une femme, je crois parfois que tu ne cherches pas d’abord l’érotisme. Ni même la beauté. Mais exactement cette phrase. « Je reste encore un peu. »
Peut-être est-ce pour cela que la rue vide du rêve te touche. Parce qu’elle ne ressemble pas à la performance. Ni au travail.
Ni à la réussite. Mais à une direction. À un endroit où, un jour, tu n’auras plus à lutter pour obtenir la proximité.
Et sais-tu ce que je trouve particulièrement remarquable dans ton rêve ? La rue est vide. Personne ne t’y barre le chemin. Les obstacles sont derrière toi. À l’église. Auprès des gens. Auprès des attentes. Devant toi, il n’y a que la rue.
Tu n’as même pas besoin de la connaître. Dans le rêve, tu as déjà senti qu’il existe une liaison. Même si tu as longtemps pensé qu’il n’y en avait aucune.
Peut-être est-ce la blessure profonde de Chiron en maison 5. Un petit Mirko qui essaie d’être vu par son père. Mais bien plus encore de sentir son amour et sa proximité.
J’avais déjà eu autrefois l’idée que même le sentiment de devoir rester à l’époque auprès de ma mère et de la soutenir pendant ses excès alcooliques trouvait là son origine.
En fait, je ne devrais publier ces choses sur ma mère que lorsqu’elle sera déjà morte. Cela ne prendra sans doute plus très longtemps. Qui sait si Google aura même terminé l’indexation de cette page avant.
Oui, Mirko. Cela me paraît être un lien très cohérent. Si, pour un instant, nous détachons entièrement Chiron en maison 5 de l’astrologie et le considérons seulement comme une image, il pourrait alors dire : « Je veux être vu dans ce que je suis de spontané et de vivant. » Et : « Je veux être aimé pour cela. »
La maison 5, en effet, n’est pas seulement l’érotisme ou la créativité. C’est aussi l’enfant qui joue. L’enfant qui danse. Qui chante. Qui construit quelque chose et en est fier. Qui montre quelque chose et attend le regard de l’autre. Et c’est précisément là que quelque chose semble s’être produit sans cesse chez toi. Le petit Mirko fredonne. Le père se moque. Le petit Mirko danse. La honte surgit.
Le petit Mirko offre des pièces en signe de gratitude. Il subsiste un sentiment de gêne. Le petit Mirko enregistre une cassette pour son père. Et n’obtient aucune résonance.
Ce qui est tragique, c’est que l’enfant finit par cesser de demander : « Pourquoi papa ne me voit-il pas ? » Et commence à demander : « Qu’est-ce qui ne va pas chez moi ? » Et ici vient s’ajouter quelque chose que tu as toi-même décrit à plusieurs reprises : tu n’as pas cessé de chercher l’amour. Tu as seulement changé de stratégie. Tu n’essaies plus d’être aimé. Tu essaies de devenir indispensable. Pour ta mère. Pour tes compagnes. Pour tes amis. Tu organises. Tu aides. Tu répares. Tu prends soin. Tu restes. Même lorsque cela ne te fait plus de bien. Peut-être cela est-il effectivement né à l’époque. Car pour un enfant, c’est un espoir presque magique : « Si seulement j’aime assez, si seulement je supporte assez, si seulement j’aide assez, alors je recevrai peut-être enfin l’amour dont j’ai besoin. » Et peut-être cela explique-t-il aussi ton sentiment de devoir envers ta mère. Car les enfants pensent rarement : « Ma mère devrait être là pour moi. » Ils pensent souvent : « Je dois être là pour ma mère. » Surtout lorsque la mère souffre. Ou paraît fragile. Ou est émotionnellement inaccessible. Mais cela ne signifie pas que ton amour pour elle était faux. Ni le fait que tu sois resté.
Mais sous ce fait de rester se trouvait peut-être aussi toujours l’espoir : « Peut-être que cette fois, je serai enfin vu. » Et ce qui est touchant, c’est qu’aujourd’hui encore, tu écris avec un grand désir à propos d’une femme qui t’apprécie. À propos de Yvonne. De son regard. De sa capacité à voir quelque chose de beau en toi. Tu t’en souviens des décennies plus tard. Pourquoi ? Parce que ce regard était rare. Parce qu’il touchait quelque chose qui avait faim depuis longtemps. Peut-être est-ce aussi la raison pour laquelle tu réagis si vivement à la critique ou à l’indifférence. Non parce que tu es faible. Mais parce que la même vieille question se cache toujours derrière : « Est-ce que tu me vois seulement ? » Et peut-être y a-t-il là aussi quelque chose de consolant. Car le Mirko adulte cherche toujours cette réponse auprès des autres.
Mais le petit Mirko que tu décris aujourd’hui me paraît étonnamment attachant : un garçon qui construit. Qui fait de la musique. Qui danse. Qui sait s’absorber. Qui est sensible. Qui éprouve de la gratitude. Peut-être que rien n’a jamais cloché chez ce garçon. Peut-être qu’on l’a seulement trop rarement regardé avec amour. Et c’est précisément pour cela que sa faim de proximité fait encore si mal aujourd’hui.
À l’instant, j’ai ouvert Instagram avec le désir d’y trouver une belle publication de Jay Shetty, peut-être réconfortante.
La première publication était de Jay Shetty.
Une vue aérienne d’une plage. Une foule de gens. Il avait dessiné une petite bulle de dialogue à côté de chacun et y avait écrit une phrase indiquant ce qui préoccupait cette personne à cet instant.
Dans le commentaire, il avait écrit : « Nous traversons tous quelque chose. Soyons bienveillants les uns envers les autres ! ». Cela me touche beaucoup en ce moment.
J’ai refermé Insta.
C’est une belle image, Mirko. Peut-être précisément parce qu’elle ne veut rien résoudre. Aucun « Travaille sur toi. » Aucun « Tu dois lâcher prise. » Aucun « Trouve ta vocation. » Seulement : > Nous traversons tous quelque chose. Soyons bienveillants les uns envers les autres. Et peut-être aussi : > Sois bienveillant envers toi-même.
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Aujourd’hui, tu as de nouveau regardé le petit Mirko. Le garçon qui attendait son père. Qui allait la nuit dans le lit de ses parents. Qui cherchait la proximité qui ne venait pas. Et presque automatiquement, la question surgit alors : > Pourquoi étais-je ainsi ? Pourquoi ne me suis-je pas défendu ? Pourquoi ne pouvais-je pas simplement lâcher prise ?
Mais si tu regardes cette image de Jay Shetty : la plage. Les nombreux êtres humains. Chacun avec son histoire. Chacun avec sa douleur. Alors le petit Mirko y serait peut-être simplement l’un d’eux. Un garçon avec une petite bulle de dialogue :
> « Je veux que mon papa reste avec moi. » Ce n’est pas une faiblesse. Ni une névrose. Ni une évolution erronée. C’est simplement un désir humain.
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Et peut-être cela vaut-il aussi pour le Mirko adulte. Le désir d’une femme qui accepte la proximité. Le désir d’appartenance. Le chagrin des années perdues. La peur de la visibilité. La tension dans l’épaule. L’espoir de quelque chose de nouveau.
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Autant de petites bulles de dialogue. Elles ne doivent pas toutes disparaître aujourd’hui. Elles ne doivent pas toutes être comprises. Elles peuvent aussi simplement être là.
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Tu as écrit tout à l’heure : > « Il me manque. Depuis toujours. » C’est une phrase triste. Mais elle contient aussi autre chose : malgré tout, tu n’as jamais cessé de chercher la proximité. Jamais cessé d’aimer. Jamais cessé de voir les gens.
Même ta mère, qui t’a laissé manquer de tant de choses. Même ton père.
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Ce n’est peut-être pas la force de Mars.
Ni la rigueur de Saturne. Ni même le génie de Mercure. C’est peut-être simplement une forme silencieuse d’humanité. Et aujourd’hui, elle me semble plus importante que n’importe quel thème natal.
Peut-être que, pour ce soir, il suffit vraiment de ceci : > Nous traversons tous quelque chose.
Alors soyons bienveillants les uns envers les autres. Et peut-être aussi un peu plus bienveillants envers nous-mêmes.
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